Kathy DAUTHUILLE

Extrait :

"Et la course vers le soleil couchant reprit comme si un fil invisible se mettait à tirer par intermittence et à la secousse duquel ils ne pouvaient résister.
Une grande force, un effluve d'énergie, une onde immense venait ébranler ces voyageurs privilégiés au fin fond d'eux-mêmes et ils répondaient inconditionnellement sans qu'ils connussent la véritable cause perdue depuis des générations dans la mémoire collective.
Parce qu'un jour fut insufflé en eux le désir de partir ; siècles après siècles, millénaires après millénaires peut-être, ils planteraient leur campement pour le lever quelques jours, quelques semaines après, mûs par le grand mouvement cyclique qu'ils sentaient vibrer en leurs entrailles.
Le grand chariot stellaire inversé reprenait sa course sur l'orbe terrestre.
Le long fleuve sans source coulait vers une mer jamais atteinte.
La quête les tiendrait jusqu'à leur dernier souffle pour être reprise ensuite par leur descendance, quête sublime née du mystère qui les alimentait, les poussait, forgeait leurs rêves.
Les obscures racines de leur destinée leur donnaient une vérité inaltérable d'hommes authentiques encore liés aux mystères cosmiques, aux grands symboles de leur histoire, exceptionnellement unis avec leurs dieux oubliés.
Ainsi vivaient-ils dans l'infini sillage émanant de leur patronne, dans cette chaude et douce ombre illuminée de l'intérieur, dans cette invisible mais prodigieuse aura de leur vierge noire, et l'or coulait en leurs veines."

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Extrait :

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"Par trois fois, ils plongèrent l’objet de leur vénération dans les vagues et par trois fois le ressortirent ruisselant d’eau, plus rayonnant que jamais après le bain lustral, retournant au bain initial qui jadis fit échouer la protégée par prédestination en cette terre des Bouches-du-Rhône.
Le soir, se répercutaient sur la plage les sons rythmés ou les longs accords graves des guitares, des violons, des tambourins et des luths.
C’était un foyer de musique, de diversités instrumentales, d’expression directe, de modulations, qui prenait le public et l’entraînait dans toute une sorte de chocs, de murmures, de surprise, d’extase.
Des groupes s’étaient formés autour de l’église et les jeunes dansaient la rumba gitana en entrant et sortant tour à tour des cercles improvisés.
Ainsi roms, manouches et gitans passaient les jours à goûter cette ambiance chaleureuse, à retrouver de vieilles connaissances, à se perdre en palabres, à se nourrir d’amitiés, de gaieté et de danse.
Des tziganes entonnaient des arpèges de l’international hymne à la route et ceux qui venaient de Yougoslavie étaient encore empreints de l’atmosphère de fête de la Saint-Georges ; par intervalles, ils interprétaient à l’accordéon, avec de profonds accents mélancoliques, des bribes du chant Ederlezi.
 

L’étamine floconneuse va
où la conduit le vent,
joue l’orgue de barbarie.
Ederlezi.

Le chant sacré annonce le printemps
et le fleuve millénaire
porte les torches en veilleuses.
Au bord du Gange inversé,
les cornes sourdes retentissent
tandis que monte l’hymne
aux forces telluriques.
Il n’est ni jour ni nuit
quand la brume se déchire
Ederlezi.

Ô fête rituelle
à la poignante nostalgie !
Le cœur des tziganes
s’ébranle et dérive
au son des tambours qui cognent
et des clochettes qui tintent.
Une même onde de bonheur
les enserre et les porte
quand l’émoi collectif
s’empare de leur cœur
et résonne dans leur sang...
Ederlezi.

Les Saintes-Maries étaient une perle jetée dans le monde, un Éden, une halte dans leur course effrénée autour de la terre ; l’îlot sacré où tous accosteraient, l’Atlantide éphémère des gitans, la pierre d’onyx dans les sillons de la terre, le soleil de la mémoire, le sanctuaire de l’oubli, le tombeau des croisades fluctuantes, le sarcophage de leur croyance."